Пыль…
Она окружает меня повсюду. Окутывает, забивается в нос, в
глаза. Я ей дышу, вижу ее, ненавижу ее.
В Бухаре мы попали в пыльную бурю. И, кажется, пыль оттуда
преследует меня.
Дома ремонт. Бригада Петровичей ваяет нам шкаф. Я вернулась
после пятидневного отсутствия: все белым-бело. Лучше ничего не трогать. Я
подняла со стола скрепку – на столе остался тонкий отчетливый след проволоки.
Красиво.
Может, у Лады не насморк, а аллергия?
Так не хочется переезжать к родителям. Да и удастся ли
сбежать от этой пыли?
Комментариев нет:
Отправить комментарий